En burk
I min bokhylla står en burk med tjära.
Riktig tjära. När jag skruvar av locket
från burken strömmar sommaren ut i
rummet och allting fylls med ljudet
av kluckande vågor mot den nytjärade
båten, lommens rop i julikvällen,
och stillheten kring höhässjan uppe
på vallen. Samtidigt, på en annan plats,
regnar det i det svarta vattnet; glest
men harmoniskt sprider sig ringarna
mot den mossiga kanten där aborrarna
står blickstilla, som svarta pinnar.
I samma stund som doften av tjära
exploderar i mina sinnen, minns jag
plötsligt något som jag glömt; man ska
inte leva som om varje dag är den sista,
utan som om varje dag vore den första.
Riktig tjära. När jag skruvar av locket
från burken strömmar sommaren ut i
rummet och allting fylls med ljudet
av kluckande vågor mot den nytjärade
båten, lommens rop i julikvällen,
och stillheten kring höhässjan uppe
på vallen. Samtidigt, på en annan plats,
regnar det i det svarta vattnet; glest
men harmoniskt sprider sig ringarna
mot den mossiga kanten där aborrarna
står blickstilla, som svarta pinnar.
I samma stund som doften av tjära
exploderar i mina sinnen, minns jag
plötsligt något som jag glömt; man ska
inte leva som om varje dag är den sista,
utan som om varje dag vore den första.
Kommentarer
Trackback